Tags: чужие стихи

мышь весенняя

вересковый мед)

сегодня немножко нового натащила

***
Из вереска напиток
А может – не напиток
Сейчас и не проверишь - забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
А может быть – сгущёнки
А если и не слаще, то крепче всё равно!
Collapse )
мышь весенняя

он сам нарвался

гениальное!)

***

Кабинет не безлик, но во всем соблюден стандарт. Кресло, стол, светильник, кушетка обита кожей. На столе стопка дел -- набор медицинских карт. Пациенты разные, анамнез у всех похожий.
Например -- мисс М. (из деревни Сент-Мери-Мид). Масса жизненных сил, никогда не сидит без дела. Но последние лет пятьдесят (как она говорит), где б она ни была -- а рядом находят тело. Даже самые стойкие между мужей и дев -- что вообще ничем себя не запятнали сроду -- поголовно и повсеместно с цепи слетев, приурочивают убийства к ее приходу. Так теперь никто и нос не кажет к ней на крыльцо, и она как гость уже не пользуется спросом...
И диагноз: мания преследования налицо, мания величия -- под вопросом.
Или вот -- Э. П. Иностранец. Акцент, усы. А симптомы те же: стоит приехать в гости, как проходят буквально считанные часы, и вокруг не меньше трупов, чем на погосте. Вечеринка ль на вилле иль ужин на маяке, будь в программе танцы, карты иль горные лыжи, но конец одинаков: гости сидят в тоске, а полиция опрашивает тех, кто выжил.
Так и дальше -- у каждого мания или две. (Чаще две, а чтобы одна -- так реже). Вот Ш. Х. (им индуцирован доктор В.), вот священник... католик, да, а проблемы те же. Каждый тяжко страдает от многих душевных ран, каждый чувствует, что разносит с собой заразу. И психолог, вдохновением обуян, вдруг решает: надо собрать их всех вместе, сразу.
Разработан план в ближайшие два часа: Анонимные жертвы синдрома "ни дня без трупа". Коллективная терапия творит чудеса, а у них как раз набралась неплохая группа.
Вот собрались. Вместе за круглым столом сидят. На психолога смотрят -- цепко,но без подвоха. И настолько исполнен предчувствия каждый взгляд, что психолог смекает: кажется, дело плохо.

(с) dvornyagka
мышь весенняя

продолжаем поэтический уголок

Простейшее

я пишу : "мол, пеку пирог и варю компот".
в комментариях мне отвечают:
- вот!
у тебя, значит, мирная жизнь, компот,
а ты знаешь, что в мире война идет?

я пишу: "посмотрите, вот это - кот.
он смешной и ужасно себя ведет..."
в комментариях мне отвечают:
-черт!
как ты можешь?
там-то и там-то погиб народ!

я пишу: "я кормила птенца дрозда.
еле выжил, поскольку упал из гнезда".
а мне пишут:
- какого такого дрозда?
-ты, наверное, с глузду съехала, да?
ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
есть ли дело нам до птенца дрозда?

и напишешь однажды: "лежу в траве,
мысли глупые скачут в моей голове..."
и внезапно на это придет ответ:
"я считал, что я мертв. оказалось, нет:
я читал про кота, про дрозда, компот:
это значит, что жизнь у других идет.
это значит: еще существует шанс.
для таких, как мы.
для меня.
для нас.

жж-юзер sichan
мышь весенняя

кошек в жж много не бывает

Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.

Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося на ладони...

Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.

Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.

lllytnik
мышь весенняя

Кошка, которая смотрит вверх

Кошка, которая смотрит вверх
Прежде чем всё позабыть, оглянись назад -
Там, за порогом июля, в густой траве -
Кошка, которая помнит твои глаза,
Кошка, которая смотрит и смотрит вверх.
Там, наверху, два оранжевых мотылька
Бьются о стекла, царапают лунный диск.
Прежде, чем стать незнакомцем, подумай - как
Кошка такими глазами посмотрит вниз?

(с) не мое, найду - подпишу.
мышь весенняя

ахаха!) стишочки нашла

в душе всегда семнадцать ольге
глаза лучисты и незлы
но зеркало и паспорт спелись
козлы
***

ищщо

где водка граф жену пытает
в графине говорит жена
и граф всмотревшись понимает
пьяна

графин лафа фреон фрилансер
жираф гофра олигофрен
пытался вспомнить текст боярский
но хрен

это же не совсем типичные пирожки? интересный размер такой, где бы еще почитать?
мышь весенняя

мышка бархатная спрыгнет! )

Бархат любит свежесть лета,
Любит солнце и тепло.
Исчезает в осень это,
Но не всё ещё прошло -

Лист не падает на землю.
Погружаясь тихо в сон,
Он, задумав что-то, дремлет,
Но зачем - не скажет он.

Снег, прикрыв его, не знает,
Для чего свернулся лист...
Только-только снег растает -
Раздаётся тихий свист -

Этот свист листок настигнет -
Тот, раскрывшись, задрожит -
Мышка бархатная спрыгнет -
И бежит, бежит, бежит!

О. Зондберг
мышь весенняя

детские стихи

Моль жила в моем шкафу
Моль жила в моем шкафу
И вздыхала:
- У-фу-фу!
Что бы, что бы
Съесть на завтрак:
То ли шапку,
То ли шарфик?

То ли, может быть,
Пальто?
У-фу-фу,
Не знаю, что?
Хорошо, что выбор есть.
Поживу подольше здесь.
Моль жила в моем шкафу.
Что тут скажешь?
У-фу-фу!
И сегодня,
Утром зимним,
Я хожу по магазинам.
Что купить сначала?
Что?
Шапку?
Шарфик?
Иль пальто?
Collapse )
мышь весенняя

изучаем английскую классическую поэзию. Эдгар Аллан По "Ворон"

вот тут можно послушать стихотворение в оригинале в прекрасном исполнении Кристофера Ли

тут все проще, чем с тигром - к товарищу в депрессивно-задучивом состоянии залетел ворон, которые умеет говорить одно слово. вот и побеседовали )

шутка. хорошее стихотворение. даже если просто читать вслух, получается музыка! и довольно мистическое.


THE RAVEN

Once upon a midnight dreary, while I pondered,
weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten
lore -
While I nodded, nearly napping, suddenly there came
a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my
chamber door -
‘»Tis some visiter», I muttered, «tapping at my chamber
door -
Only this and nothing more.»
Collapse )

переводы. не знаю даже, какой мне больше импонирует

Ворон

Погруженный в скорбь немую
и усталый, в ночь глухую,
Раз, когда поник в дремоте
я над книгой одного
Из забытых миром знаний,
книгой полной обаяний, -
Стук донесся, стук нежданный
в двери дома моего:
"Это путник постучался
в двери дома моего,
Только путник -
больше ничего".
Collapse )
мышь весенняя

изучаем английскую классическую поэзию. Уильям Блейк "Тигр"

так и не поняла, о чем оно? почему размер хромает (непривычно для русскоязычного восприятия)
почему тайгер через у, и надо ли произносить "симметрай", а не "симметри"? )

могу предположить, что о боге(?). раз классика и непонятно, и еще ягнец...

http://www.pathguy.com/tyger.jpg

***
Tyger! Tyger! burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?
Collapse )

Тигр, тигр, жгучий страх,
Ты горишь в ночных лесах.
Чей бессмертный взор, любя,
Создал страшного тебя?
Collapse )

еще переводы
все какой-то ужас, кроме Калинина
Collapse )